Ella no replica, la falta de atención le llegó muy adentro esta vez . No es necesaria otra discusión, ni siquiera así la  iba a conseguir.

No ha pasado tanto tiempo desde el primer día. Se habían prometido muchas cosas entonces y eso les bastaba, hoy ya no. Las miradas, las sonrisas cómplices y las manos acariciadas, ellas también se quedaron allí.

La vida se ceba con quién más desesperádamente busca la felicidad. Como ella la busca, como ella la da. Busca una respuesta y la consigue de todo el mundo. Es feliz con todos, excepto con él. Y lo intenta, y lo vuelve a intentar.  

Él siempre le repite  que "nunca se va a repetir" y  hoy ya no lo quiere volver a escuchar. Lucha consigo misma, pero los nudos son fuertes, la atan y le hacen daño. Creo que esta vez, tampoco los podrá romper.

Le oye llegar a casa, le escucha abrir la puerta y entrar. Siente sus pasos, se gira. Mira, pero allí no hay nadie más.

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¡Y no me dice nada! Esguince grado IV, es decir, con arrancamiento óseo de la porción astragalina de la inserción del ligamento peroneo-astragalino. En resumen, mi madre se rompe el pie, está con una férula de yeso y la pata en alto, y el último en enterarme soy yo... Para matarla.

La cuestión es la eterna protección que los padres desearían ejercer sobre sus hijos. En mi caso, intentado evitarme un viaje. Pero en algún momento pasamos de ser sus protegidos a ser nosotros los protectores.

Hice el viaje, le dí el "disgusto" de presentarme allí, para verla y comprobar que estaba bien. Es una tontería, sólo pude repetirle lo que ya le habían dicho en el hospital. Pero es mi madre y debe saber que aunque haya una carretera entre los dos, ésta no nos separa, sino que nos une.

Hoy tengo en la cabeza durante todo el día la canción aquella de "me gusta el fútbol...". Y no es que me guste el fútbol, que va, todo lo contrario. Pobre de mí, bicho raro que no se desvive por un partido. Pero hoy es diferente, hay que reconocer la emoción del fútbol cuando es así.

Es alucinante que después de todo el año dale que te pego a la dichosa pelotita, después de veinte mil polémicas, después de miles de análisis de partidos y de estilos de juego; hoy se decida todo en noventa miserables minutos.

Creo que si yo fuera un forofo futbolero, hoy me estaría tirando de los pelos pensando en todas las tardes de domingo perdidas para nada. Si al final todo eso no contaba!

Bueno, ahí voy, a disfrutar de mi tarde de domingo futbolero. Y que gane el mejor!

"Me gusta el futbol..."

No suelo hablar de política en este blog. La cuestión es que de lo que quiero hablar, para mí, se trata de algo más que de política o puede que la política nos alcance más de lo que a veces creemos.

Desde hace ocho años mi pueblo empezó a cambiar. Las casas viejas, encaladas, con portones de madera, dieron paso al gris de la monocapa en los edificios construidos bajo el auspicio del alcalde. Ramilletes de grises champiñones crecieron entre el pueblo o robando su sitio a la vega centenaria. Sin orden, sin respeto pero con avaricia y prepotencia.

Han sido ocho duros años viendo tristes cambios cada vez que volvía a pasear por las calles por donde corrí de crío. Ocho años en los que se ha creado una oligarquía, algunos se han llenado los bolsillos y otros el estomago. Ocho años que dentro de poco acabarán por decisión de la mayoría de la gente de mi pueblo, en los que de este modo, vuelvo a tener esperanzas.

No hablo de partidos, sé que esto ha pasado en miles de pueblos con uno u otro color al frente. Hablo de un pueblo que toma consciencia y reivindica lo que está perdiendo, dignidad.

El día se levantó lluvioso y resacoso. Últimos preparativos esquivando el dolor de cabeza y con las mismas, a volar. Arrastrandonos por la terminal-mercadillo de Málaga y pasando por la terminal-biblioteca de Frankfurt, silencio se vuela.

Un inciso para romper una lanza por el europeo del mediterraneo, por los tópicos que no lo son tanto, por la algarabía, el desorden y la mala follá con gracia. Por no entender la seriedad como buena educación ni la inexpresión facial como rictus cotidiano. Por hablar bien alto, como debe ser.

Al fin, dos granaínos en Praga, nociones básicas de inglés, ínfimas de checo, castellano fluido y más moral que el Alcollano. Pivo, mucha pivo y paseos interminables embobados mirando hacia arriba. 

Autopropulsados hasta Budapest, que no es Bucuresti pero sí es el mismo tren. Ciudad increible, calles, puentes, monumentos increibles. La vista desde la parte alta de Buda, el Danubio, la Ópera. Días increibles.

Relax y vuelta a casa, a contarlo.