Blog en estado de espera.

Más información a la vuelta.

Acaba de cumplir 63 y está mejor que nunca. Las arrugas de la cara ya llevan un tiempo ahí, así que tampoco me van a asustar ahora. Sus brazos aún son bastante más fuertes que los míos, se los forjó la vida y el trabajo.

La sonrisa casi eterna en su cara y una mirada tierna redescubierta por mí, pero que ya estaba ahí cuando yo era pequeño. Porque fue tan buen padre como buen abuelo es ahora.

Es una buena persona, sencillo, humilde y cariñoso. Y su vida se ha centrado exclusivamente en su familia. Soy consciente de que me ha brindado tener todo lo que a él se le quedó por el camino. Con mucho esfuerzo, mucho.

Los años difíciles entre los dos ya han quedado atrás. El tiempo me ha dado una buena lección. Antes veía en mí cosas suyas que intentaba evitar, y hoy las busco para parecerme lo más posible a él.

"Un vasillo de mosto, ¿quieres uno?".

Así es mi padre, el abuelo "Manel" y quien le conoce, lo sabe.

Felicidades papá.

Aún estabas aquí y ya te hechaba de menos. Ya te has ido y sin embargo aún no me siento solo. Qué curioso.

Estás en el salón pintandote las uñas ó a punto de llegar del trabajo, vaya me tengo que poner a preparar la cena. También estás viendo la tele a mi lado, sí... ya cambio. Hoy, y creo que durante estos cuatro días, tú seguirás en esta casa.

Una manta de lana hecha a mano, la puerta del armario que al abrirse me trae un olor, quizás aura. No, no estoy solo.

Por la mañana cuando abres los ojos...

"No sé a donde ir, no sabré nunca más que hacer". 

Ella pidió no estar nunca más allí y el viento la escuchó. Voló miles de kilómetros de aquel lugar y de aquel tiempo.

Sus lágrimas todavía mojaban sus mejillas, su recuerdo seguía allí casi intacto. No había sido lo que ellos esperaban. Ni siquiera en sus peores pesadillas hubieran conseguido imaginar un final tan nefasto.

Él sólo pidió una respuesta más. Pero no era sólo una respuesta más. Murió y revivió millones de veces mientras los sonidos salían lentamente de sus labios, mecidos por su aliento.

"No habrá una mañana más aquí esperando a los dos. Podrá languidecer la luz detrás del cristal. Este sueño fue sueño  desde antes de dormir".

Y por un momento, fue así. En ese instante no hubo nada más.

-Pero abre los ojos, ya terminó. No puede ocurrir esto mientras haya sol en su cara.

-Debería haber anochecido.

-No, tranquilo, ya terminó.

Y él por fin, ya era hora, despertó.

Hora y media de espera en una acera no demasiado ancha, sin sitio donde poder ni tan siquiera apoyarse un segundo. Cuando llegamos ya había gente haciendo cola, pero por suerte seríamos de los primeros en entrar.

Tanta penuria no se debe a una discoteca de moda, tampoco hablo de un concierto de ninguna "chaquira". Es la desesperación por entrar a un lugar de esos que no deben cambiar nunca para conservar lo que son. Un sitio con solera y con identidad propia. Un bar-marisquería-pub-no se que más, que se llama Pimpi Florida.

Objetivamente es un cuchitril de metro y medio de la  barra a la pared y unos diez metros de largo. En una casa que debe ser tan antigua como la misma Málaga. Se llena tanto y el sitio es tan escaso, que de donde te pongas al llegar, no te moverás en toda la noche. Podríamos llamarlo cutre, sí, si no fuera el Pimpi.

Y, sin embargo, cada noche allí ocurre algo mágico. Todo el mundo comparte su espacio, todo el mundo ríe. Se cantan clásicos un tanto horteras y coplas de folclóricas revenidas (algunas de ellas han pasado por allí). Sobre todo, es el sitio con mejor rollo que conozco. Nadie se enfada si le pisas o si te tiene que pasar tu cerveza desde la barra. Nadie te dirá nada si tienes que ir al fondo hasta el servicio estrujándote. Sólo reirán contigo y puede que hasta te hagas alguna foto con gente que no conoces de nada.

Una magia que no sé bien de dónde viene ,que no se compra con luces de neón, y que te hace querer volver una vez más.

  Para Gloria, Pimpinera Real.